L’homme du président

Série - Leadership africain

Vous entrez au ministère pour votre marché, et tout votre soin va vers celui qui signe. Mais un autre est là, sans titre, sans dossier, qui n’a rien dit — et c’est vers lui, d’un coup d’œil, que le ministre cherche sa réponse. Qu’en ferez-vous ?

Vous entrez dans cette salle pour en ressortir avec une signature. Vous avez préparé votre affaire pour l’homme qui la commande — le ministre, le directeur général, celui dont la fonction porte un nom et dont la main tient le stylo. Vous le saluez, vous vous asseyez, vous commencez. Et il y a, assis un peu de côté, cet autre homme, à qui l’on ne vous a pas vraiment présenté, qui ne dira rien de toute la séance.

Il est le même dans tous les ministères du continent. Il n’a pas de fonction que l’on puisse nommer ; sa carte, s’il en porte une, dit un titre vague — conseiller, chargé de mission, rien. Il est venu avec le ministre et repartira après lui ; il est du village du président, ou de sa promotion, ou de ses secrets. Il ne prend pas de notes ; il ne pose pas de questions ; il regarde. Et le ministre, avant de répondre à ce qui compte, laisse filer vers lui un coup d’œil bref — la moitié d’une seconde, le temps d’aller chercher une permission qui ne s’accorde que d’un cil. Dans le couloir, ceux qui savent l’avaient salué avant le ministre.

Les ministres passent ; lui, demeure.

La tentation vient vite, et elle a le visage de la lucidité. Vous avez compris où loge le pouvoir réel ; alors vous tournez vers lui votre corps, vos chiffres, votre chaleur ; vous délaissez, sous ses yeux à lui, l’homme au titre ; et vous vous croyez habile. Vous le paieriez cher. Le ministre, se voyant contourné dans son propre bureau, devant ses propres gens, enterrerait votre marché — non par un argument, par le seul orgueil blessé ; et le conseiller, qui vous aurait vu faire, vous rangerait à l’instant parmi ceux qui lisent une salle pour s’en servir. Vous auriez gagné la lecture et perdu tout le reste.

Car on ne se rend pas maître d’une pièce en y démasquant les gens ; on s’y rend suspect. L’homme du président n’est pas une serrure que l’on ouvre, ni un levier que l’on tire ; et à l’instant où vous le traitez comme la clé de l’affaire, vous vous désignez vous-même comme un homme qui ne voit jamais, dans une salle, que des clés.

Vous n’aviez pourtant besoin d’aucune infographie venue d’ailleurs pour repérer cet homme. Vous saviez, bien avant le premier séminaire de management, que le pouvoir se tient souvent chez celui qui se tait ; vous l’aviez appris enfant, à la maison, à guetter qui votre père consultait du regard avant de trancher, à sentir dans le silence d’un aîné le poids d’une décision déjà prise. Ce déchiffrement est en vous depuis toujours. Ce que les écoles du dehors vous ont enseigné n’était pas de lire — vous saviez lire — mais de lire pour prendre : épouser la cadence de l’autre afin de conclure, nommer sa peur afin de la retourner, faire de la lecture une chasse et de l’homme d’en face un gibier. Elles vous ont appris à perdre, sous couvert de méthode, ce que vous déteniez sans méthode.

Alors vous ne pivotez pas. Vous continuez de vous adresser au ministre, avec tout l’égard que sa fonction commande, car cet égard n’est pas une ruse : il lui est dû, et toute la salle le voit. Mais vous ralentissez ; vous laissez, après chaque point, un peu de silence — ce silence même où les regards partent se chercher ; et lorsque vient la question qui touche au fond de l’affaire, vous vous tournez, sans hâte et sans insister, vers l’homme assis de côté, et vous lui demandez, simplement, ce qu’il en pense. Vous ne le couronnez pas maître ; vous l’honorez comme un homme dont l’avis compte. Ce sont deux gestes différents, et il n’est personne, dans cette pièce, qui n’en connaisse la différence.

Et cela réussit là où la manœuvre échoue, précisément parce que ce n’en est pas une. Vous ne cherchez plus à emporter la salle ; vous cherchez ce dont elle a besoin — qui doit y être honoré, quelle parole n’attend qu’une main tendue pour se délier. Vous avez lâché l’envie de vaincre, et vous vous êtes mis à l’écoute de ce qui, dans cette pièce, demandait seulement à être reconnu. Car l’homme du président ne veut pas décider à la place du ministre ; il veut exister à sa propre place, et que quelqu’un, une fois, le voie. Vous l’avez vu. Le reste s’en trouve changé.

Disons-le sans rien promettre : cela ne vous livre pas le marché, et ce n’est pas ce que vous y cherchez. Il arrive que l’homme du président juge votre affaire mauvaise, qu’il le dise, et que vous repartiez sans votre signature ; mais vous repartez estimé, et l’estime, dans ces réseaux où tout finit par se savoir, revient toujours par une autre porte. Il arrive aussi que vous vous soyez trompé — que l’homme silencieux ne fût qu’un homme las, et que le pouvoir se tînt bien où le titre le disait ; alors votre égard n’aura rien coûté, car l’égard, au rebours de la flatterie, ne se perd jamais.

Vous ressortez sans savoir encore si vous avez emporté la décision. Vous savez seulement que vous n’avez humilié personne, démasqué personne, manœuvré personne ; que vous étiez entré pour prendre et que vous êtes resté pour comprendre ; et que la salle, en vous regardant partir, ne s’est pas dit voilà un homme habile — ce qui, chez nous, est une condamnation — mais voilà un homme qui sait se tenir, ce qui ouvre plus de portes que l’habileté n’en force jamais.

Ce qu’aucune vignette n’enseigne, et que vous portiez avant même de savoir le nommer, tient en peu de mots. Lire les autres n’a jamais eu pour fin de les saisir ; celui qui lit pour prendre est lu le premier, et perdu. La salle ne se donne qu’à celui qui a cessé de vouloir la prendre — et ce que vous croyiez perdre en renonçant à la manœuvre, l’estime, la confiance, la place, vous revient, non pas malgré ce renoncement, mais par lui.

Entre Leaders

Honorer le pouvoir réel sans humilier le pouvoir nominal, lire une salle sans jamais manœuvrer : cela ne s’apprend pas dans un carrousel de dix vignettes. Entre Leaders réunit des dirigeants africains des secteurs public et privé — Casablanca, Montréal, les Laurentides — autour de ce qui se joue vraiment : la lucidité stratégique, la transformation intérieure, le passage à l’action.

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